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En somme, j’écris pour connaître.

Je suis tombée sur cette phrase de Jacques Brault, dans un texte du recueil La Poussière du chemin, où il cherche, je crois, à définir la littérature québécoise : “Sans héritage et sans possession, nous sommes condamnés à l’invention.”

Je me sens condamnée à l’invention pour connaître.

Ma langue est fragile. Je la soigne par amour, et non par maniérisme, comme Danielle Laurin l’affirme. J’aime la distordre et la rendre imprenable par la poésie, paradoxalement, c’est une façon de me l’approprier, d’en faire mon instrument. C’est la seule façon que je connaisse et peut-être la seule qui m’intéresse.

“C’était du langage, du langage jouissant tout seul, du corps sans sujet.” Régine Robin, La Québécoite

Je t’un homme fini / Dans le ciment moman / Je cale je cale je cale / Oh non Paris c’est pas mon étableeee

J’étais bien. Tout me faisait rire. Le chôcôlat dans un café rue des Pyrénées pendant qu’à côté de moi des enfants en congé faisaient des bulles avec du savon. Mais… (elle se plaint encore?!) il me manquait l’ambiance cool de Montréal. J’oubliais complètement toutes ces minutes, ces heures ! passées à attendre le 55 sur Saint-Urbain par – 25°C pour aller au travail, et l’odeur de viande avariée d’une rôtisserie portugaise poussée par un ventilateur sur le chemin, à pieds. M’en fichais. J’avais juste envie d’une bière au Boudoir, servie par un barbu.

Je focaille à Pigalle what the fuck fuck fuck

Ce matin en allant travailler, la même chanson. Avec des envies de m’époumonner comme Robert : Oh non jamais jamais Never never never never Avec des cuivres. En rrrrroulant les r comme ma mère.

La trace persistante du livre de Christa Wolf. Les souvenirs de Klaus Mann dans Le Tournant, le regard sans cesse tourné hors de lui-même, son interprétation nuancée des bouleversements de 1918-1919 en Bavière et à Berlin qui me plaît beaucoup, son humour un peu grinçant, les paradoxes dans l’amour-haine du père géantissime.

Les serveurs du St-André, qui me donnent le choix entre olives épicées et pop-corn pour accompagner mon apéro brouilly en solitaire, un chien cuivré magnifique appelé “Monsieur” s’aventure dans les cuisines, et le vieux client son maître navré d’aller le chercher derrière le zinc le gronde gentiment, penaud lui aussi, et fatigué, il lui dit : “Monsieur…, il est bien fini le temps du saucisson”, comme s’il parlait pour nous tous.

Le président de la salle de lecture, il y a un instant, pour un livre “non-communicable”, me dit “Mbbbh, il est en traitebent depuis juin, à ce que je vois. J’espère pour vous qu’il d’est pas parti à la reliure…”, “Euh, il en aurait pour longtemps?”, “Alors là, badeboiselle, on de le sait pas, allez voir le président de la salle K-L, et dites-lui ce que vous vedez de be dire, peut-être qu’ils sauront, boi je ne peux pas aller en K-L, je suis affecté à la salle U, désolé”, le charmant jargon de la BnF. Beaucoup de présidents en France. Et sur les millions de prétendants, comme chantait Renaud, plusieurs sont enrhubés.

PS: Mouais, j’ai changé d’“apparence”, mais certains trucs m’agacent, comme l’impératif « LAISSEZ un message »…

Mais, au fait, suis-je un écrivain? et puis qu’est-ce qu’on s’en *** ? que je leur dirais s’ils me passaient le micro.

Pour ne pas tenter de répondre à ces questions idiotes, questions de luxe (qu’est-ce qu’un écrivain? quand le devient-on vraiment?), ô combien cliché, et inutiles, qui ne mèneraient nulle part puisqu’on ne fait tous que de son mieux en ce bas monde, voici une liste désordonnée des petites aspérités des dernières semaines, loin de la boule lisse, qui réconfortent :

• le verre de champagne offert par Karima siroté rue Jeanne d’Arc pendant qu’elle me coupait les cheveux, le 31 décembre juste avant la fermeture de son salon
• le film The Proposition vu dans une minuscule salle de l’Espace St-Michel avec la poésie de Nick Cave
• les fruits de mer du jour de l’An avalés chez Catherine à Villejuif
• une tempête de neige sur Toulouse, palmiers dans la poudrerie, rester coincés plus d’une heure dans un train vers Albi, ça caille, j’entame la lecture du Tournant de Klaus Mann, les passagers soulagés d’apprendre par le micro qu’ils auront le droit de sortir fumer une cigarette, soudaine ambiance de fête, les étudiants sérieux qui en profitent pour réviser, les adolescentes pour sortir leurs emplettes de sacs plastique colorés et se montrer leurs fringues à paillettes à moitié debout sur les banquettes, en riant, par la fenêtre la nuit tombée et la neige comme le mirage d’un Nord apparu en plein Sud
• décompresser d’un rendez-vous chez Gallimard avec du vieux Charlebois, Québec Love, rencontre émouvante de Roger Grenier, éditeur de Réjean Ducharme, dont les yeux pétillaient au souvenir de Montréal
• les faisans, cailles, lapins, oies suspendus par les pattes à la boucherie économique pour les repas de Noël, on voit les gens sortir leur papier monnaie durement gagné pour offrir aux autres un festin, foie gras au torchon, dinde aux marrons, bûche au chocolat et thé matcha
• les rires de Marie à Bagnolet, le cubi de blanc bien entamé
• etc.